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端午节的雨滴
不知怎的，这会儿坐在案椅上隔着玻璃窗向外看去，不见雨影，惟有雨声。没有廊桥听雨那般如羯鼓阵阵，也没有檐下垂雨，雨花飞溅，亦点亦线的淅沥淋漓。
尤记去年的端午已是在夏至之后，那时的雨连着断断续续下了近有一周。岁月匆匆流转不停，而对端午的印象——细雨垂帘，粽叶飘香，仿佛千古依旧。
雨，在这几天一如既往地一直下个不停。淅淅沥沥的雨点滴落在混黄的江面上，泛起了大大小小的水泡。一个浪花过后，江水呜咽着向北而去。远处的山，无语地眺望着远方，千百年了，孤独的任凭着风雨侵蚀。
这雨也好像格外的浪漫，哗啦啦从一大片阔叶箬竹上滑越而过，带着那一抹竹的清香，又一股脑的撞进了艾草里，惹了一身的艾香，便扑腾的在空气里打滚，最后看见人来了，挤似的钻进心房里，沁人心脾。
包裹那端午粽子的竹叶，用了这端午的雨洗过也是格外的清香，还未熬煮便已散发诱人竹香，另人食指大动，恨不得就生吃了。小时候，我格外爱吃粽子，拨开被水煮的微微有些带黄的粽叶，看着里面白白亮亮犹如水晶一般的粽子，香滑但绝不腻口，感受着每一粒糯米粘住的竹叶的清香，慢慢的随着轻咬散发开来，便是满口清香，满身清香，满室清香。端午节后的几日，我便从来不吃饭，就着端午时节的雨，我要把粽子吃个饱，饱到年后还能嗝出粽子的清香来。
青青艾草，幽幽粽香。纠结着我的思绪，我不知如何去解释，我在这里只有遐想。端午节的雨，可是，雨，住了。几杆修竹上仍然缀满斑斑的泪痕。身旁的浩浩江水载着袅袅而落的竹叶，日夜兼程地赶向浩淼的归宿。我诧异，为何要如此不辞辛劳的赶路？问风，风不语；问草，它说难道你没有听见——山麓间悠扬的笛声已经吹响。
流水畔相思的音符在浪花上跳跃，那是对诗人的深情呼唤。召唤着一种文化的回归，一个节日的回归。她不就是一种传承，一个民族的见证吗？我的曾祖，我的爷爷，我的父母，还有我将来的子女，我的孙辈……都在这片土地上，世世代代地将要在这片土地上吃着粽子，划着龙舟，挂着艾草，大人么则拿着雄黄酒推杯置盏，小孩则配着香囊奔跑于田垄阡陌。为了这一个期待，在一个又一个的转身后，岁月苍老了昔日的红颜，但手中的诗篇穿越历史的甬道再次浮现在我眼前，感觉仍是那么滚烫那么撞击人的胸怀。
透过诗篇，我伫立凝望，那满池碧波涌动的云梦，鸥鹭为之绝响，烟云共水天一色。风欲来，雷欲来。天幕的另一端，云中那华丽的龙车急促而来。顾盼间，灿烂的光芒让群山为之颤抖。叹息中，虽有痴心但无力将前尘往事挽起。车转逝即过，装着千古诗人的悠悠情怀又将回到梦中的宫殿，带着追求，带着誓言，奔向遥远的天际。
回首，长长的叹息声已不再可闻。江面上，渔歌打断了我的思绪。在飘渺的歌声中，世间的善恶在这里都已淡然，满是钓者的闲适。聆听良久，突然感觉这怡人的歌声中，竟有几许忧思隐于其中，浑浊的江水还能将布满灰尘的帽冠洗净？浑浊的江水还能将已是满身的疲惫洗去？在醒、醉之间，我无言以对。缄默中，渔舟唱晚，暮色将至。遥望着日渐上涨的江水，冥冥中祭奠的人们早已蕴足力量与信心……
鼓声悦耳，龙舟竞发。当年嗜血的斧钺刀枪，早已埋进了厚厚的黄土，落寞与伤神此时如一柄锋利的短刃慢慢剖开赤子的肌肤，让点点乡愁一滴滴地滴落下来，溅起江河万丈波澜。
一片苇叶，青而变黄，如何也包裹不住千年的敬重。糯米的粘度让不老的传说，凝结成坚牢的记忆。诗人纵身一跃的美丽弧线，划过历史的天空。从此，汨罗江没有停止过呜咽，为诗人汩汩流淌。所有这个被称为端午的日子，便成了华夏一年一度朝圣的图腾，而那用江畔苇叶捆扎的粽子，衍生为我们民族咀嚼经年的精神贡品……崎岖的路上，一个婀娜身影在婆娑树叶下依旧那么曼妙，璀璨的新衣在迷蒙烟雨中散发着兰草迷人的芳香。
端午节的雨，滴落千古的弦音。耳边鼓声歇，有的只是粽子飘香，笑语嘻声。
我，释卷。
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